1950 kilos de pelo de F.G.

1950 kilos de pelo

Mil novecientos cincuenta kilos de pelo de mujer

pesando para siempre sobre la pesadumbre craneana.

Mil novecientos cincuenta kilos de pelo de mujer

partiendo en dos mitades la historia de la Historia.

Cada cabello de esta pelambrera

equivale a un crujido de placenta.

Cada pelillo de este Bulto

canta un réquiem a los alvéolos del humo y la ceniza.

Cada uno de los pelos de esta hecatombe capilar

llora con todos su dos ojos al pie de la tijera

uno a uno lagrimando el Poder del desprecio.

Y cada cabellito de esta pelambre muda

en un discurso universal de pena

y un párrafo de luto colosal

y una conversación sensual con el futuro

y un mitin amoroso cebado de memoria.

En cada anonimato de ese pelo

vuela con una lágrima en el pico

la muchedumbre de la consolación.

¡Baja a esta cueva misericordiosa!

Esta es la cabellera de la Shoá.

Calla más que el silencio y está ciega.

Lo ve todo. Retumba.

Fragmento del poema La cabellera de la Shoá

Jose Emilio Pacheco

Entre tanto guijarro de la orilla 
no sabe el mar 
en dónde deshacerse

¿Cuándo terminará su infernidad
que lo ciñe
a la tierra enemiga
como instrumento de tortura
y no lo deja agonizar
no le otorga un minuto de reposo?

Tigre entre la olarasca
de su absoluta impermanencia
Las vueltas
jamás serán iguales
La prisión
es siempre idéntica a sí misma

Y cada ola quisiera ser la última
quedarse congelada
en la boca de sal y arena
que mudamente
le está diciendo siempre:
Adelante

José Emilio Pacheco


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Copos de nieve de Jose Emilio Pacheco

Copos de nieve sobre Wivenhoe

Entrecruzados
caen,
se aglomeran
y un segundo después
se han dispersado.
Caen y dejan caer
a la caída.
Inmateriales
astros
intangibles;
infinitos,
planetas en desplome.


José Emilio Pacheco


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Alta traición de José Emilio Pacheco

Alta Traición


No amo mi patria.
Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal)
daría la vida
por diez lugares suyos,
cierta gente,
puertos, bosques de pinos,
fortalezas,
una ciudad deshecha,
gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
-y tres o cuatro ríos.

Jose Emilio Pacheco


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Tarde noche

TARDE NOCHE

Un bonito atardecer,
Del mes de agosto en la playa,
Pidiendo al anochecer,
Que retrase su llegada.

Costa del sol con su fama,
Por cierto bien merecida,
Te hace soñar despierta,
Te va alegrando la vida.

Este rincón malagueño,
Con mi folio y mi pluma,
Quiero contar lo que siento,
Oyendo el mar con sus olas,
Lo demás todo es silencio.

Con su sublime misterio,
Se eleva el alma hasta el cielo,
Va apareciendo la luna,
Y le siguen los luceros.

Noche apacible y serena,
Paseando por la orilla,
Con pies descalzo en la arena.

Angelita Sevilla

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Peregrino

PEREGRINO

En un pueblo me crié,
bendita tierra la mía,
Cádiz "tacita de plata",
de la baja Andalucía.

Me parece que en los pueblos,
hay mas cosas que contar,
que si vives en ciudades,
incluso en la capital.

Venían los peregrinos,
con esos sayones largos,
con una cruz en la mano,
en el pecho bien visible
llevaba un escapulario.

Se paraban en las plazas,
inclluso en la calle abierta,
todo el pueblo iba corriendo,
a ver lo que aquel decía,
y con voz potente y clara,
empieza su letanía:

"Peregrino,sigue el camino,
no temáis a nadie.......
Todo cristiano debemos ,
confesar y comulgar,
para ganar el cielo, Dominé.

Aquel hombre impresionaba,
con las barbas que tenía,
alto, muy alto, tieso muy tieso.
tocaba una campanilla,
para empezar con sus rezos.

Todo lo decía cantando
con exagerados gestos,
nadie se reía de él
Era una figura nueva
Los niños juegan a eso
en el recreo de la escuela

Nos dejó su testimonio
con una vida ejemplar
( lo que él entendería)
en su largo caminar

Estos son cosas curiosas
que me gusta recordar....
sería una de esas niñas,
que también iba a escuchar,
sino como recordar
sin faltar ningún detalle.
lo que acabo de contar,
vivido en la propia calle

Angelita Sevilla.

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Escucha niña de Angelita. Sevilla

ESCUCHA NIÑA

Escucha niña morena,

que contigo quiero hablar

y decirte unas palabras

para mi tranquilidad.

¿Crees que porque te amo

me puedes menospreciar?

tengo mi corazoncito

muy bien puesto en su lugar.

Lo mismo que hoy te quiero,

mañana puedo olvidar.

Angelita Sevilla

El perro y el mendigo de Angelita Sevilla

EL PERRO Y EL MENDIGO

Un rey quería un perro,
que alguien se lo regalara
había de tener un nombre
que ningún  perro llevara.

Desfilaron por palacio,
perros de todas las razas,
pero el nombre que tenían,
al rey no le cuadraba.

Al punto se presentó,
un mendigo handrajoso,
y por consideración,
el rey preguntó jocoso:

Dime buen hombre
cómo se llama este perro,
al cual tu le has puesto nombre?
adivínalo señor presencia
y buen porte tiene,
obediente al que lo llama;
si este le parece bien,
se lo dejo hasta mañana.

El rey sin pegar un  ojo
se levantó con el alba,
buscándole nombre al perro
antes que se lo llevaran.

Mandó venir al mendigo,
a ver si es que se aclaraba.
Majestad ya se lo dije,
"adivínalo " se llama.

Viendo el rey su torpeza
y la astucia del mendigo
dijo con gran aspereza:
No debes decir jamás
que el rey no es inteligente,
se burlarían mis súbditos,
sería mofa de mis gentes.

Al mendigo por su gracia
y por su ingenio
de jefe de los perreros,
lo ha colocado en su reino.

Angelita Sevilla.

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BUSCANDO AMOR

BUSCANDO AMOR

En busca del amor voy,
no sé si lo encontraré,
para encontrar el amor,
tú lo tienes que ofrecer
El amor es como el viento,
corre y sopla donde quiere.
Un hermoso sentimiento ,
que como nace se muere.

Cuándo estás enamorado,
no todo es maravilloso,
momentos que son felices
y momentos dolorosos.
No mira las cualidades,
no se fijo en los defectos,
quiere porque sí...por eso
A veces es solo un capricho,
confundido con amor.
A veces es.....solo eso.
El amor es tan profundo,
no lo encuentran mucha gente,
y navegan por el mundo.
Buscan y bucan amor,
y no logran encontrarlo,
puede ser un privilegio,
para los "privilegiados".
Donde encontraré mi amor.
que estoy buscando y buscando

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La noche es corta

Porque aunque nadie sabe

 lo que a nadie le digo, 

la noche entera es corta

 para soñar contigo 

y todo el día es poco 

para pensar en ti

José Angel Buesa
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Pablo De Rokha

No habrá pellín comparable, hasta la eternidad

no habrá pellín comparable al Macho Anciano que nos dio el fundamento

del instrumento, sin cuyo furor

lúcido no andan los volcanes, no crecen

portentosos en su turquesa los grandes ríos, nadie

pudiera nunca haber llegado al alumbramiento

con desenfado así diciéndole tú

al peligro; nadie

que no fuera él tocado

por el rayo del

no Dios, ninguno que no fuera su coraje para el abordaje

del vaticinio hasta el estremecimiento soplándonos lo que

ni el ojo vio antes ni la oreja oyó, la inmensidad

de la Herida el 58 con todo lo cruel

de su premonición en lava

líquida: La república

asesinada, en ese cuaderno

de tapas negras que él mismo fue voceando con

su vozarrón por los caminos como un auriga encima

de lo destartalado de un carruaje viejo tirado

por cuatro jamelgos yendo y viniendo en la noche

fantasmal por lo polvoriento del polvo; ¡nadie, y

renadie, ni antes ni después, ningún

mortal del aire así tan entero, tan

pellín y hombre, tan unimiento

  primordial como nuestro padre violento!

Se nace rokhiano, con amarditamiento* y lozanía

se nace rokhiano, sin estridencia, pensando

piedra y dignidad se nace rokhiano, comiendo esa

pobreza

acomodada que es la pobreza más pobreza

de todas las pobrezas, nadando

mundo, germinando

mujer, hablando

de hombre a hombre con el callamiento, apartado a

la órbita única de ser

sílaba en el Mundo, vertiente. De Rokha

fue vertiente.

Átomo de todos desde el vagido de Los gemidos el

22, mismo al tiempo

que Vallejo el otro apaleado apostó Trilce al

lenguaje lejos

de cuanto aplauso, hasta el velorio de Valladolid 106, desmesura

contra impostura. ¡Dél

vinimos! No haya foto de esto. Y nada

de liviandades con el muerto. Si se mató

se mató, nada de Sic transit gloria mundi,

con mortadela o algo así. No amó la gloria.

Desparramó por el suelo el mito

de sus sesos. Latinajo del carajo: ?In propria venit

et sui eum non receperunt. Vino a su propia casa

y los suyos no lo recibieron.

 de Gonzalo Rojas

Que lejos esta la luna

Que lejos esta la luna

Que lejos esta la luna
y la puedo comtemplar,
que cerca estan tus labios
y no lo puedo besar .

Deyliana vizcaino

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A una francesa 

El mal, que en sus recursos es proficuo,

jamás en vil parodia tuvo empachos:

Mefistófeles es un cristo oblicuo

que lleva retorcidos los mostachos.

Y tú, que eres unciosa como un ruego

y sin mácula y simple como un nardo,

tienes trágica crin dorada a fuego

y amarillas pupilas de leopardo.

Amado Nervo

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A través de Octavio Paz

A través

Doblo la página del día,
escribo lo que me dicta
el movimiento de tus pestañas.
*
Mis manos
abren las cortinas de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.
*
Entro en ti,
veracidad de la tiniebla.
Quiero las evidencias de lo oscuro,
beber el vino negro:
toma mis ojos y reviéntalos.
*
Una gota de noche
sobre la punta de tus senos:
enigmas del clavel.
*
Al cerrar los ojos
los abro dentro de tus ojos.
*
En su lecho granate
siempre está despierta
y húmeda tu lengua.
*
Hay fuentes
en el jardín de tus arterias.
*
Con una máscara de sangre
atravieso tu pensamiento en blanco:
desmemoria me guía
hacia el reverso de la vida.

No fueron tus divinos ojos

No fueron tus divinos ojos, Ana,

los que al yugo amoroso me han rendido;

ni los rosados labios, dulce nido

del ciego niño, donde néctar mana;

ni las mejillas de color de grana;

ni el cabello, que al oro es preferido;

ni las manos, que a tantos han vencido;

ni la voz, que está en duda si es humana.

Tu alma, que en todas tus obras se trasluce,

es la que sujetar pudo la mía,

porque fuese inmortal su cautiverio.

Así todo lo dicho se reduce

a solo su poder, porque tenía

por ella cada cual su ministerio

Lupercio Leonardo De Argensola

Julio Aranda

Atravesemos la noche como si fuera un puente.

Llevemos lámparas

y carne de venado.

Escuchemos el trino del pájaro que fue

primero tempestad

y luego brisa.

Todo debe merecer una fiesta.

Miremos nuestras manos,

rojas de frío,

apretadas

al tiempo y a la historia.

Estamos juntos,

unidos por cadenas de raso,

cargando en las alforjas

una semilla blanca

y un laurel disecado.

No hay camino a elegir.

Es tan sólo un destino de palabras

diseminadas como migas de pan.

Pero todo debe merecer una fiesta.

Habremos de estrecharnos contra el árbol

donde el ahorcado duerme con sus ojos abiertos.

Devolveremos al tigre

su fuego, su belleza

y haremos con las constelaciones

una red, una trama

para atrapar al pez que nos nada en la lengua.

Por eso,

amanecidas almas al borde del abismo,

que no se rompa el cántaro

ni se agote la fuente.

Encendamos las lámparas.

Compartamos la carne.

Todo debe merecer una fiesta

de Julio Aranda, Buenos Aires, Argentina

Poema galardonado con el Segundo Premio en el Certamen de la Universidad de Tres de Febrero 2013.

Poema de Mi nombre es Nadie, Ballesteros

Poema de Mi nombre es Nadie

Mi nombre es nadie.
Soy un chasclazo de barro contra el tiempo
que se disuelve en la Laguna, aguas de bronce,
de la Eternidad.
Soy como tú.
Tú morirás
y ellos morirán.
Lo dice El Libro.
¿Acaso hay algo que lo pueda evitar?
No hay verdad que pueda nada contra eso.
Y ahora habladme de la vida que se ensalza,
del reguero que se extiende…
Y es verdad.
Cada momento es El Momento.
Cada segundo tiene en sí La Eternidad.
Pero no hay nombre que resista la memoria.
El vendaval de la existencia es remolino
de siglos que se van.
Humo y cenizas.
En las estrellas hay un polvo misterioso,
Como un camino…
Y no sabemos dónde va.
Si soy Picasso, Hernán Cortés, Homero o Shakespeare,
Napoleón, Yahya o Cervantes,
qué mas da.
Vendrá el silencio de la Noche
y la tormenta
y amplios desiertos,
piedras rojas en su faz.
Vivo el momento, soy feliz
Y soy Ninguno.
Mi nombre es Nadie.
Como tú.

NOCTURNO

Primer Premio, al trabajo NOCTURNO, de Rosy Paláu, México.

NOCTURNO

La noche florece

en el asombro de los astros

que la espían.

Por la calle un perro ladra

a la voz indiferente

del minuto.

El tiempo vuelve,

se derrama.

El pasado existe

en el hoy eterno.

Arrastra un árbol

el oleaje de las claridades.

Cierro los ojos

y es incendio desbocado,

cielo de hojas ardiendo

en la lumbre de los pájaros.

De un silencio a otro

las palabras hablan sus imágenes,

el sueño se congrega

para contarse a si mismo.

Hay un patio.

Quietud errante

las piedras beben apiladas

en los arroyos de yerba.

Los muros se encienden,

parpadean,

cegados por el relámpago

de las enredaderas.

Lejano sol que se deshace

dentro del día

mientras el día hila las horas

en el agua de una pila.

El pensamiento construye

verdades y deseos.

No hay nadie.

Los muertos están muertos.

El instante es la lámpara

que los rebela

atravesando los espacios

todavía frescos de su misterio.

Me despierto.

La inmensidad se ahonda

en la ventana

como un Dios

hecho de miradas inexplicables.

La ciudad se alza

desde sus laberintos,

un gallo canta a deshoras,

una puerta se abre y otra se cierra.

Correr de pasos anónimos,

sílabas que se alejan solitarias

como la oscuridad que apenas toca

tu cuerpo manso de reflejos.

Tierra dormida

sobre el alma que respira

goces y miedos infinitos.

En qué pozo te abismas,

qué aventura te arrastra

como la tarde en rápidos de luz.

La luna se asoma

desde un acantilado de estrellas.

Eres la playa que se extiende

allá debajo.

Columna de transparencia,

el espejo que a la nada sostiene,

en repentinas marejadas te refleja.

La mirada va, vuelve,

se regresa.

El mundo conoce sus historias,

se contempla

como la flor en su tallo dichoso,

como la nube que se abre en lo alto

y se deja salir

en formas vivas.

Pasajeros de las horas,

junto a la sombra que te escribe

yo te leo y te repito.

Diminuto torbellino

zumba el aire en un insecto.

El cuarto se aparece.

Ya clarea.

Rosy Paláu

México